# 4

Alle 4 di mattina esco dalla metropolitana. E' sempre un'esperienza ritornare a casa a notte fonda, perchè a Northern Boulevard passa un pò di tutto, anche se in maniera discreta.
Quelli che scendono poi alla mia fermata si contano sempre su una mano. A questo giro siamo due, una media precisa.
Il mio compagno di fermata ha un cappello enorme che tiene assieme, non so bene come, una montagna di rasta lunghissimi. E' un tipo alto e magro, e porta con sè una borsa di plastica colorata e piuttosto voluminosa. Sembra anche pesante.
Si ferma davanti alle scale dell'uscita. Forse vuol far passare prima qualche topo, a quest'ora se ne vedono spesso, e lui mi sembra dotato di questa sensibilità.
Passo dritto e salgo le scale, e non vedo nessun topo.

L'uscita della metropolitana è un grande incrocio che dà sul nulla.
Da una parte un megastore di abbigliamento sportivo, che ho sempre snobbato, e poi il ponte della ferrovia. Alle spalle un mc donalds aperto 24h su 24, e sopra la mia testa un grosso cavo dove da tempo ci stanno appese un paio di scarpe. Poi il semaforo, che puntalmente è rosso.

C'è un traffico discreto e io mi sento pigro, quindi decido di non giocarmi la vita nello slalom delle auto suv, caratteristiche di queste latitudini, e aspetto il bianco (il verde qui non si usa, c'è il bianco).
Mi faccio una sigaretta. Arriva il tipo con il cappello enorme e mi si avvicina chiedendomi qualcosa talmente veloce che capisco solo "Queens".
E'sempre brutto quando non capisci quello che ti dicono, ma è anche vero che a volte qua si parla a caso.
Lo guardo un attimo e gli chiedo se può ripetere. Lui sbuffa un pò, si vede che è stanco e scocciato, e sembra anche un pò preoccupato. Ma è un tipo sensibile (lo avevo già notato) e mi riformula la domanda con più lentezza. Anzi esagera anche in generosità e parla quasi a monosillabi, forse mi prende per il culo ma io non capisco e faccio finta di non capire. Sono le 4 di notte e nella sua borsa potrebbe starci anche un cadavere.

Finalmente capisco. Mi chiede se siamo nel Queens e se conosco un club che si chiama "Jamaica", dove lui deve andare a mettere i dischi (certo l'originalità ci sta tutta). Gli chiedo se conosce almeno la zona dove sta il club perchè il Queens è una bella fetta di NY e fa una cosa come due milioni e mezzo di abitanti, insomma non è proprio un quertierino. Questa notizia sembra sorprenderlo parecchio, ci resta un pò male. Mi dice che non sa altro: Jamaica al Queens, lo aspettano già da un'ora e non riesce a contattare nessuno. Mi chiede se ci sono club nelle vicinanze. Gli indico la Northern Boulverd e gli spiego che qua ci sono solo club sudamericani, come La Boom dove ci sta sempre la fila per entrare, ma non credo che lo aspettino per mettere su dischi. Altro genere.
Lui scuote la testa, parecchio sconsolato. Mi dice che arriva da una città X (non ho assolutamente capito dove ma pare lontanissima) e che non conosce per nulla NY. Che ha fatto un viaggio molto lungo, che c'ha con lui tutti i dischi e che deve trovare questo posto perchè è anche là che deve dormire.

Il semaforo è per la 4 volta rosso e non c'è nessuna soluzione al problema per il ragazzo che arriva da lontano.
Poi penso che magari deve andare nella zona del Queens chiamata Jamaica, insomma è più facile e ha più senso. Gli faccio vedere sulla cartina dove sta Jamaica, che è sulla linea di Northern Boulevard ma molto più avanti. Si rallegra, l'idea lo convince subito. In effetti non ha molta scelta. Vuole avviarsi a piedi ma gli dico che gli conviene prendere di nuovo la metro, saranno parecchi chillometri per Jamaica, insomma è il capolinea della linea F.

Ci salutiamo. Si carica sulle spalle la grande borsa piena di dischi. Poi si ferma e prova a fare un numero di telefono, senza risultato. Infine si avvia giù verso le scale, mi fa ciao ciao con la mano. E'tutto contento e va verso l'ignoto più totale.

Il semaforo è di nuovo rosso, però decido che un pò di movimento mi fa bene, prendo la rincorsa e mi lancio nello slalom notturno sull'incorcio.
Bisogna sempre un pò rischiarsela per tornare a casa.



N.BLVD
27 | 10 | 2010

# 3

Sono sulla 5 Ave e guardo delle macchine estremamente lussuose mettersi in fila, più o meno ordinatamente, per la sfilata del Columbus Day. Sono tutte auto di grossa cilindrata, tipo maserati o ferrari, e mi domando che cosa c'entrino con la parata in onore del viaggiatore genovese. Ma la parata del Columbus day è una parata un pò random, che per qualcuno si è trasformata in una sorta di festa dell'orgoglio italo americano. Le auto, oltre ad essere tutte molto costose, sono guidate solo da uomini, quasi tutti piuttosto attempati, con il sigaro in bocca e il cappello messo di traverso. La gente li fotografa come se fossero divi dei Sopranos. Donne ingioiellate e con tacchi altissimi salutano con la mano la folla che si accalca dietro le transenne. La polizia cerca di regolare il traffico e i motori delle auto rombano come se fossero a una partenza di una qualche gara. E invece poi si muovono lentamente. Che delusione.

Poco più avanti ci stanno i due politici locali, quelli che si candidano alle elezioni di novembre. Entrambi italo americani ed entrambi nella sfilata a rivendicare un pezzo di Colombo a testa. I giornalisti li rincorrono subito e chiedono dichiarazioni.
Entrambi si dichiarano favorevoli alle unioni gay e si allontanano.

Passano ancora alcune bande musicali, gruppi scolastici e corpi vari della polizia locale. Ma l'attenzione della folla è tutta per i gruppi di italo americani, sono loro che si prendono le strade.
Ne sfilano tanti e di tutti i tipi.
Ci sono i gruppi campani, i gruppi dei pizzaioli napoletani, c'è anche una gigantesca betoniera che reclamizza una ditta del New Jersey di cemento italiano. A questa va tutta la mia ammirazione.
Poi c'è il carro dei sons of italy, che hanno diverse loggie. C'è quella di Garibaldi, quella di Meucci, tutti italiani che hanno fatto qualcosa di importante.
Nessuno di loro parla italiano, sono ormai di terza o quarta generazione. Però dicono sempre buongiorno come stai? piacere, molto piacere.
Arriva anche un carro trainato da un fuoristrada gigantesco, nero, dove un tenore canta con un bicchiere di vino in mano. Geniali.
Alcuni tizi vestiti da pulcinelle corrono su è giù lungo la strada e ti lasciano in mano una reclame per un ristorante pizzeria a Brooklyn da qualche parte.

Ma i migliori da vedere sono le delegazioni di sindaci e assessori che vengono dall'Italia. Moltissimi sicialiani. Sorridono tutti, come se avessero vinto a una lotteria o come se fossero in vacanza con la scuola. C'è pure qualche ragazzino che sfila con la maglietta dei mondiali del 2006, come se fossimo a Roma e la sfilata stesse andando verso Circo Massimo a ubriacarsi di celebrazioni. Urlano cose a caso alla gente che li guarda senza capire nulla, soprattutto senza capire che ci fanno in mezzo alla parata del Columbus day.

Un gruppo numeroso della città di Ragusa sfila con uno striscione enorme con sopra il simbolo della cittadina, tantissime bandiere dell'italia che manco al 2 giugno si son mai viste.
Alcune donne ballano al suono dei tanburelli, con il costume tradizionale e le bandiere italiane in mano a sventolare.
Poi una signora si stacca dal gruppo e si avvicina ai bordi della strada. C'è un sudamericano che vende bandierine e lei ne vuole comprare un paio. Non parla una parola di inglese, ma si fa capire a gesti. Ne prende due grandi, americane. Mi sembra giusto, è pur sempre una sfilata per la scoperta dell'America.
Arriva un ragazzo, probabile parente, che parla con la signora in siciliano strettissimo, e si rivolge al venditore di bandiere in un inglese molto pulito.
Gli chiede una bandiera americana pure lui, ne ha in mano già una, vistosamente rovinata, ne manca una parte. Il venditore gliela dà e gli chiede 3 dollari. Un prezzo onesto per una bandiera di medie dimensioni, penso.
Il ragazzo dice che è troppo, e gli ridà indietro la bandiera, naturalmente gli ridà quella rovinata. Il venditore allora s'ìncazza e gli fa notare che la sua bandiera è l'altra. L'avesse mai fatto. Il ragazzo lo insulta e gli dice che dovrebbe ringraziarlo, perchè è lui che gli dà da mangiare in America.
Una coppia di cinesi guarda la scena ammutolita. La signora che non parla inglese aspetta che il ragazzo torni verso la sfilata e allunga qualche dollaro al venditore, che ormai s'è impegnato in lunghe imprecazioni spagnole.
Poi si allontana perdentosi dentro dietro la parata, con le bandiere americane e italiane in mano, senza sventolarle più.

Infine soppraggiunge il carro per eccellenza. Non è proprio un carro, ma un TIR più rimorchio. Sotto c'è una scritta tutta fatta di lustrini coloratissimi: Casa Calabria, New Rochelle, New Jersey, NY. Sembra il titolo di un film, tanto è vistoso.
Sul rimorchio ci sono a grandezza quasi naturale tre caravelle in legno e un Colombo che guarda verso l'orizzonte in posa impeccabile e solenne. D'altra parte tutto questo è per lui.
Non c'è nessuno che accompagna il tir, nessuna persona a piedi o sopra il rimorchio.
Non ce n'è bisogno. Non c'è bisogno di nessuno al carro di New Rochelle.
Colombo sa già dove andare.

N.BLVD
11|10|2010

# 2

Qualche giorno fa ci sono stati due tornadi. L'ho saputo dalla televisione. Sono passati praticamente tra Brooklyn e il Queens, esattamente sopra la mia testa. Ma io non mi sono accorto di nulla, d'altra parte vivo in questo basement che oltre a togliermi un bel pò di luce ha il potere di non farmi sentire nessun rumore esterno. A parte gli scoiattoli.
Ce ne sono un paio che si odiano in maniera molto violenta, e che la sera sull'unico albero del piccolo giardino si danno appuntamento per massacrarsi.
Cho messo un bel pò a capire che quel suono che veniva da fuori erano loro che si prendevano a mazzate.
A me gli scoiattoli di Ny fanno paura. Sono enormi, e se li incroci per strada non sono mai loro a dover cambiare direzione. si fermano e ti fissano, finchè tu non ti allontani.
Preferisco il piccolo gatto che viene a trovarmi ogni tanto. Spero che gli scoiattoli non lo ammazzino, è probabile che accada prima o poi.

Northern Boulevard è nel nulla, è una lunga strada che incrocia a un certo punto la Broadway, come quasi tutte le strade di Ny, perchè la Broadway attraversa tutta la città.
Ogni strada è specializzata in qualcosa. C'è quella dove trovi solo scarpe, quella dove trovi solo parrucche ( davvero tante, alcune notevoli) e quella dove trovi solo auto.
Io sono in quella dove trovi solo auto. a noleggio, di seconda mano, nuove.
Ovviamente sono tutte enormi. E poi vendita e montaggio di gomme, aperti 24 h su 24. anche se torni a casa alle 5 loro sono aperti, e cosa più incredibile, c'è sempre qualcuno che sta montando una ruota.

Penso a questo mentre esco dalla metropolitana.
Sono quasi le 6, tira vento e Northern blvd è calma come è giusto che sia la domenica all'alba.
Mentre passo vicino allo store del gommista butto dentro un'occhiata.
E domenica anche per lui. Sta addormentato su una sedia vicino a una pila di gomme, messe tutte ordinate fin quasi sopra al soffitto.
Passo vicino alla concessionaria Honda. Al secondo piano c'è una discoteca sudamericana. Anche per la salsa è il marengue è ormai tardi, non ci sta più nessuno.

Prendo una parallela che mi porta in un angolo di vita sociale. Una lavanderia cinese naturalmente aperta, un rivenditore di T-mobile e una pizzeria al taglio. Decido di entrare nella pizzeria al taglio.
Il posto è piccolissimo, ci sono solo due tavoli, ed è pieno dei sopravvissuti ai balli del locale poco lontano. L'insegna parla di un certo Gino's pizza, ma dietro al bancone non c'è traccia di Gino. Quello che mi serve è un coreano che parla velocissimo, considerato l'orario.
Prendo una pizza al formaggio, l'ideale prima di andare a dormire, e mi siedo nell'unico posto libero. Dopo un pò arriva un tizio che sarà due volte me, la cosa è piuttosto comune da queste parti, e mi chiede se può sedersi. Si chiama Nelson, è un cubano d Los Angeles, c'avrà più o meno la mia età e ha nel piatto una pizza con una quantità incredibile di cose. riesco a distinguere solo alcuni ingredienti: funghi, ricotta, peperoni interi verdi, salame e penso qualche oliva. O almeno spero per lui che siano olive.
Inziamo a parlare, mi chiede di dove sono. Quando dico Italia si illumina in faccia, e subito mi chiede cosa ne penso della pizza. In verità non sono molto soddisfatto, praticamente la tengo inclinata sulla carta alimentare per far scendere tutto l'olio di cui è bella carica.
Gli dico che ne ho mangiate di migliori, anche a Ny, ma considerato l'orario va anche bene.
A questo punto Nelson sente l'urgenza di chiedermi una cosa che mi spiazza.
Mi chiede se la pizza è stata davvero inventata in Italia oppure a new york.
Resto un pò sorpreso, e anche ferito nel mio orgoglio culinario italiano, lo ammetto.
Lo fisso mentre lui mi sorride e addenta la sua pizza farcita.
Gli chiedo perchè dovrebbe essere stata inventata a Ny, e lui mi dà una serie di risposte sorprendenti:
Pizza Hut è americana, a Ny ci sono più pizzerie che McDonalds, la pizza è considerata un piatto nazionale e poi la pizza è stato il primo cibo take a way della città. E piace a tutti, nessuno odia la pizza.
Quasi mi convince, in fondo sarebbe bello fargli credere che la pizza è stata inventata a Ny.
Ma non è così, mi spiace per pizza hut che fa una fantatica controinformazione, pubblicizzandosi come l'original pizza.
Mentre nel mio piatto scivola anche la pseudo mozzarella insieme ai rimasugli di olio, cerco di portarlo sulla buona ragione e gli parlo un pò di Napoli. Gli hanno portato via un sacco di cose a Napoli, non gli si può portare via anche la pizza.
Lui mi guarda convinto, mi dice che sì è probabile, la storia ha un senso.
Allora rilancia che Ny ha inventato la prima pizzeria take away, come quella dove stiamo seduti.
Io sono arrivato alla crosta, che è la parte migliore della mia pizza, e gli dico che si, assolutamente cha ragione. Ny ha inventato i posti come quello dove siamo seduti. Un bel crocevia di persone piuttosto casuali e discorsi random.
Poi ci salutiamo come fossimo grandi amici, e io mi dirigo verso casa.
Sperando che gli scoiattoli dormano ancora.


N.BLVD
03 | 10 | 2010

# 1

a northen boulevard mi cha portato cydalia, con la sua macchina gigante targata florida.
aveva anche una bandiera americana piccola attaccata allo specchietto. quando ci siamo incontrati all'aereoporto mha spiegato che non è riuscita a trovarne di più grandi. se ne vendono un sacco di bandierine degli stati uniti a new york, e insomma quelle più grandi non si trovano più facilmente. poi è quasi l'11 settembre, quindi vanno via tutte. gli dico che secondo me quella che cha si vede benissimo, ed è anche molto graziosa. insomma, non ne metterei una più grande.

cydalia, per gli amici cyd, e io adesso sono un suo amico, ha circa 60 anni. ha fatto la tassista a new york, l'insegnante al college nel queens e poi alla fine s'è ritirata ed è andata in pensione. adesso vive quasi tutto il tempo in florida, vicino miami. dice che le piace molto il posto. costa molto meno che ny, la gente è più tranquilla e c'è sempre il sole. a ny cha passato tutta la vita, è venuta qua 50 anni fa dal portogallo, dall'algarve. mi dice che il viaggio lha fatto in nave, passando dal canada. la prima parola che gli hanno insegnato quando stava ancora sulla nave è stata money. nessun dubbio. lei ha lavorato tutta la vita e ha fatto una certa fortuna. adesso ha una casa sua nel queens e una a miami, e può vivere piuttosto tranquilla.
cyd parla tantissimo e molto velocemente. sta mettendo alla prova il mio inglese, che insomma è quello che è.

ci perdiamo un paio di volte sulla interstatale che taglia per brooklyn, poi restiamo imbottigliati nel traffico cercando di andare nel queens. cyd mi spiega che siamo dalla parte opposta di dove dobbiamo andare. e allora azzarda una manovra bruttissima, fa un'inversione pericolosissima e si mette su una corsia preferenziale per i bus, continuando a guidare come se nulla fosse. parte un concerto di clacson e qualcuno abbassa anche il finestrino per dire alla mia autista che non ha approvato molto la sua manovra. lei risponde stizzita e mi spiega che tutti le suonano perchè vedono che ha la targa della florida, e pensano che non conosce le strade. bè, in effetti che non consce le strade è pure vero, visto che ci siamo persi e giriamo attorno al JFK da venti minuti. ma non glielo dico, mi sembra più semplice annuire e farle capire che io sono completamente d'accordo con lei.

arriviamo dopo due ore.
la sua casa ha i mattoni rossi, è su tre piani. è molto bella e di quelle un pò residenziali.
mi fa un pò strano, perchè appena prima ci stanno 3 case di legno dove pensi possano spacciare crack, ma cyd mi dice che i vicini sono tutta gente per bene. io annuisco, abbiamo stabilito questa sorta di empatia ormai.

il mio appartemento è un basement. è un bel nome, che vuol dire che è un seminterrato.
poca luce, ma due frigoriferi ( uno per le bibite e uno per le cibarie), pavimento vivace e in bagno una simpatica collana di rose in plastica, compresa di rugiada finta. direi che non è male.
la valigia me la posrta giù per le scale il marito di Cyd, un uomo gigante e con un largo sorriso, che parla un'inglese più o meno come il mio. su un braccio ha il tatuaggio del simbolo della pace. un pò me lo vedo negli anni '70 a fare l'hippy. anche cyd ce la vedo bene.

guardo fuori dalla porta finestra. a prima vista ci sta un muro bianco, poi se guardo verso l'alto vedo degli alberi e un pezzo di cielo.
ci stanno delle scale e l'accesso diretto ad un piccolo giardino selvaggio.
ok, ho una via di fuga, può bastare.

N.BLVD
10|09|2010